L’Alsace heureuse l’était-elle vraiment ?

“Et le nom de Stouff, ça vient d’où ?” Peut-être vous êtes-vous posé cette question en voyant mon patronyme inscrit au début des chroniques de ce carnet. A cela il existe deux réponses, l’une étymologique, l’autre géographique.

Stouff dériverait de Christophe à la suite d’une aphérèse. Comprenez par là que le mot d’origine s’est vu privé de sa tête un peu comme dans le passage d’alboche à boche. Ce phénomène est relativement moins fréquent en français que l’apocope, qui consiste à couper la queue d’un mot, l’exemple le plus parlant étant sans doute la suite cinématographe, cinéma, ciné… Enfin, ça, c’est ce qui se répétait dans ma famille depuis quelques générations, mais il existe une autre explication selon laquelle ce nom viendrait du moyen haut-allemand stauf / stouf, qui, selon les contextes et les époques, peut signifier soit gobelet, coupe, calice, soit rocher, pierre, falaise, hauteur en forme de coupe renversée… Bref, l’étymologie de mon patronyme est aussi obscure que celle du nom Alsace

Et justement, pour ce qui est de l’origine géographique, si vous allez sur le site Géopatronymie, vous constaterez qu’aujourd’hui comme à la fin du XIXe siècle, ce patronyme est particulièrement présent dans le Territoire de Belfort. Et effectivement, mes ancêtres viennent bien d’un village situé dans cette portion de terres alsaciennes arrachées au Haut-Rhin à la suite de l’invasion prussienne. Raison pour laquelle a subsisté dans ma famille un certain attachement nostalgique à l’Alsace, une Alsace idéalisée qui bien évidemment restait de toute son âme attachée à la France, même au temps des provinces perdues.

Ah, parlons-en de cet attachement mythique, si bien exprimé dans C’est un oiseau qui vient de France, grand succès de la chanson revancharde, avec L’Alsace et la Lorraine et La Strasbourgeoise, de la triste période qui s’étend de 1871 à 1914 et que l’on nomme paradoxalement la Belle Epoque.

Elle a été écrite par Camille Soubise, de son vrai nom Alphonse Vanden Camp (1833-1901), journaliste belge, ancien membre du comité central de la Commune de Paris… et peut-être bien aussi un peu mouchard… Bref, quelqu’un qui, a priori, n’avait pas grand chose à voir avec l’Alsace…

Autre témoignage de cet attachement supposé : l’œuvre de Jean-Jacques Waltz, alias Hansi ou Oncle Hansi (1873-1951). Nous avons cette fois affaire à un authentique Alsacien, né à Colmar au début du Reich wilhelmien et mort dans cette même ville peu après la Seconde Guerre mondiale.

Entre les deux termes de son existence, son travail d’illustrateur caricaturiste hostile à l’annexion de sa province par l’Allemagne (Professeur Knatschké ;  Histoire d’Alsace racontée aux petits enfants de France), lui valut quelques désagréments avec les tribunaux allemands. Aussi préhansi-affiche-emprunt-1918féra-t-il gagner la France… en juillet 1914 ! La guerre éclatant juste après, il s’engagea dans l’armée française, rejoignant bientôt le service de la propagande aérienne et créant des affiches pour l’emprunt de guerre en 1917 et pour celui de la libération de sa province en 1918 (voir ci-contre).

L’année suivante paraît L’Alsace heureuse. Et pourquoi est-elle heureuse, l’Alsace ? La couverture et la page de titre  (voir ci-dessous) répondent à cette question avant même que nous pénétrions plus avant dans l’ouvrage : pavoisées de bleu-blanc-rouge, elles célèbrent le retour de la province perdue dans le giron de la mère patrie. hansi-alsace-heureuseEt qu’importe si aucun référendum ne demanda alors leur avis aux populations concernées. Il est vrai qu’en compensation, l’Alsace a pu conserver un régime particulier au sein de la Grande Nation…

Hansi est indubitablement le modèle de l’Alsacien francophile, ce qu’il paya suffisamment cher lorsque l’Allemagne nazie envahit la France et que des sbires de la Gestapo le laissèrent pour mort après l’avoir copieusement battu en avril 1941. Est-il pour autant représentatif de la population alsacienne au temps du Reich wilhelmien ? Vous vous doutez bien que non. Si nous mettons de côté d’une part les francophiles et d’autre part un nombre sans doute important d’Alsaciens qui ne souhaitaient qu’une chose, vivre en paix tranquillement chez eux, il faut encore compter avec les autonomistes, les partisans de l’Allemagne et les Allemands résidant en Alsace.

Venus parfois dès les débuts de l’annexion de 1871, ces derniers sont expulsés en 1919 et spoliés de leurs biens… qui ne furent pas perdus pour tout le monde. De nombreux couples mixtes eurent à choisir entre le divorce et l’exil commun. Ce dernier choix fut celui de Marie Hart (1856-1924), épouse d’un ancien officier allemand et romancière d’expression alsacienne.

Née à Bouxwiller dans le Bas-Rhin, elle avait vécu à la suite de son mariage en Autriche et en Bavière, où elle publia des nouvelles en allemand. Ce fut cependant à Bouxwiller où elle était revenue en 1908 qu’elle commença à écrire et à publier en alsacien : G’schichtlen un Erinnerungen üs de sechziger Johr (1911), D’r Herr Merkling un sini Deechter (1913), D’r Hahn im Korb (1917). Lors de son exil en Forêt-Noire, elle écrivit encore deux ouvrages dans cette langue : Üs unserer Franzosezit (1921) et Erinnerungsland (1923).

Un collègue natif d’Alsace m’a dernièrement signalé la parution de la première traduction en français de Üs unserer Franzosezit, traduction réalisée par  le séparatiste Joseph Schmittbiel et publiée aux éditions Yoran Embanner sous le titre Nos années françaises. Ce roman fut interdit en France lors de sa première publication. Il est vrai qu’il ne donnait pas une image très positive de la réintégration de l’Alsace après la fin de la Première Guerre mondiale : dénonciations et règlements de compte, commissions de triage, cartes d’identités sélectives, expulsion de dizaines de milliers de personnes… Mais laissons le traducteur présenter l’ouvrage.

Qu’il soit un séparatiste (et non plus autonomiste : voir plus loin son courriel du 17 février 2017) n’est pas indifférent, et cela pourra sans doute susciter la méfiance et les quolibets de certains, qui jugeront ce roman trop partial. Mais Hansi ne l’était-il pas tout autant ? Je pense que nous pouvons à être reconnaissants à Joseph Schmittbiel de mettre à la portée des lecteurs francophones un document qui sans cela serait resté confiné à un public relativement restreint au sein de la communauté nationale. Et dire qu’il aura fallu attendre presque cent ans pour que cela se fasse !

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ANNEXE

En cadeau bonus, voici un  beau témoignage littéraire des liens indéfectibles de l’Alsace et de la France. Il n’a qu’un défaut : ces “Souvenirs d’un petit Alsacien” ont été écrits par un “Français de l’intérieur”…

Les contes du lundi d’Alphonse Daudet (1880)

La dernière classe
(Souvenirs d’un petit Alsacien)

Ce matin-là, j’étais très en retard pour aller à l’école, et j’avais grand-peur d’être grondé, d’autant que M. Hamel nous avait dit qu’il nous interrogerait sur les participes, et je n’en savais pas le premier mot. Un moment l’idée me vint de manquer la classe et de prendre ma course à travers champs.

Le temps était si chaud, si clair !

On entendait les merles siffler à la lisière du bois, et dans le pré Rippert, derrière la scierie, les Prussiens qui faisaient l’exercice. Tout cela me tentait bien plus que la règle des participes ; mais j’eus la force de résister, et je courus bien vite vers l’école.

En passant devant la mairie, je vis qu’il y avait du monde arrêté près du petit grillage aux affiches. Depuis deux ans, c’est de là que nous sont venues toutes les mauvaises nouvelles, les batailles perdues, les réquisitions, les ordres de la commandature ; et je pensai sans m’arrêter :

« Qu’est-ce qu’il y a encore ? »

Alors, comme je traversais la place en courant, le forgeron Wachter, qui était là avec son apprenti en train de lire l’affiche, me cria :

« Ne te dépêche pas tant, petit ; tu y arriveras toujours assez tôt à ton école ! »

Je crus qu’il se moquait de moi, et j’entrai tout essoufflé dans la petite cour de M. Hamel.

D’ordinaire, au commencement de la classe, il se faisait un grand tapage qu’on entendait jusque dans la rue : les pupitres ouverts, fermés, les leçons qu’on répétait très haut tous ensemble en se bouchant les oreilles pour mieux apprendre, et la grosse règle du maître qui tapait sur les tables :

« Un peu de silence ! »

Je comptais sur tout ce train pour gagner mon banc sans être vu ; mais, justement, ce jour-là, tout était tranquille, comme un matin de dimanche. Par la fenêtre ouverte, je voyais mes camarades déjà rangés à leurs places, et M. Hamel, qui passait et repassait avec la terrible règle en fer sous le bras. Il fallut ouvrir la porte et entrer au milieu de ce grand calme. Vous pensez, si j’étais rouge et si j’avais peur !

Eh bien ! non. M Hamel me regarda sans colère et me dit très doucement :

« Va vite à ta place, mon petit Franz ; nous allions commencer sans toi. »

J’enjambai le banc et je m’assis tout de suite à mon pupitre. Alors seulement, un peu remis de ma frayeur, je remarquai que notre maître avait sa belle redingote verte, son jabot plissé fin et la calotte de soie noire brodée qu’il ne mettait que les jours d’inspection ou de distribution de prix. Du reste, toute la classe avait quelque chose d’extraordinaire et de solennel. Mais ce qui me surprit le plus, ce fut de voir au fond de la salle, sur les bancs qui restaient vides d’habitude, des gens du village assis et silencieux comme nous : le vieux Hauser avec son tricorne, l’ancien maire, l’ancien facteur, et puis d’autres personnes encore. Tout ce monde-là paraissait triste ; et Hauser avait apporté un vieil abécédaire mangé aux bords qu’il tenait grand ouvert sur ses genoux, avec ses grosses lunettes posées en travers des pages.

Pendant que je m’étonnais de tout cela, M. Hamel était monté dans sa chaire, et de la même voix douce et grave dont il m’avait reçu, il nous dit :

« Mes enfants, c’est la dernière fois que je vous fais la classe. L’ordre est venu de Berlin de ne plus enseigner que l’allemand dans les écoles de l’Alsace et de la Lorraine… Le nouveau maître arrive demain. Aujourd’hui, c’est votre dernière leçon de français. Je vous prie d’être bien attentifs. »

Ces quelques paroles me bouleversèrent. Ah ! les misérables, voilà ce qu’ils avaient affiché à la mairie.

Ma dernière leçon de français !…

Et moi qui savais à peine écrire ! Je n’apprendrais donc jamais ! Il faudrait donc en rester là !… Comme je m’en voulais maintenant du temps perdu, des classes manquées à courir les nids ou à faire des glissades sur la Saar ! Mes livres que tout à l’heure encore je trouvais si ennuyeux, si lourds à porter, ma grammaire, mon histoire sainte me semblaient à présent de vieux amis qui me feraient beaucoup de peine à quitter. C’est comme M. Hamel. L’idée qu’il allait partir, que je ne le verrais plus, me faisait oublier les punitions, les coups de règle.

Pauvre homme !

C’est en l’honneur de cette dernière classe qu’il avait mis ses beaux habits du dimanche, et maintenant je comprenais pourquoi ces vieux du village étaient venus s’asseoir au bout de la salle. Cela semblait dire qu’ils regrettaient de ne pas y être venus plus souvent, à cette école. C’était aussi comme une façon de remercier notre maître de ses quarante ans de bons services, et de rendre leurs devoirs à la patrie qui s’en allait…

J’en étais là de mes réflexions, quand j’entendis appeler mon nom. C’était mon tour de réciter. Que n’aurais-je pas donné pour pouvoir dire tout au long cette fameuse règle des participes, bien haut, bien clair, sans une faute ; mais je m’embrouillai aux premiers mots, et je restai debout à me balancer dans mon banc, le cœur gros, sans oser lever la tête. J’entendais M. Hamel qui me parlait :

« Je ne te gronderai pas, mon petit Franz, tu dois être assez puni… Voilà ce que c’est. Tous les jours on se dit : Bah ! j’ai bien le temps. J’apprendrai demain. Et puis tu vois ce qui arrive… Ah ! ça été le grand malheur de notre Alsace de toujours remettre son instruction à demain. Maintenant ces gens-là sont en droit de nous dire : Comment ! Vous prétendiez être français, et vous ne savez ni lire ni écrire votre langue !… Dans tout ça, mon pauvre Franz, ce n’est pas encore toi le plus coupable. Nous avons tous notre bonne part de reproches à nous faire.

« Vos parents n’ont pas assez tenu à vous voir instruits. Ils aimaient mieux vous envoyer travailler à la terre ou aux filatures pour avoir quelques sous de plus. Moi-même, n’ai-je rien à me reprocher ? Est-ce que je ne vous ai pas souvent fait arroser mon jardin au lieu de travailler ? Et quand je voulais aller pêcher des truites, est-ce que je me gênais pour vous donner congé ?… »

Alors, d’une chose à l’autre, M. Hamel se mit à nous parler de la langue française, disant que c’était la plus belle langue du monde, la plus claire, la plus solide : qu’il fallait la garder entre nous et ne jamais l’oublier, parce que, quand un peuple tombe esclave, tant qu’il tient bien sa langue, c’est comme s’il tenait la clef de sa prison[1]… Puis il prit une grammaire et nous lut notre leçon. J’étais étonné de voir comme je comprenais. Tout ce qu’il disait me semblait facile, facile. Je crois aussi que je n’avais jamais si bien écouté et que lui non plus n’avait jamais mis autant de patience à ses explications. On aurait dit qu’avant de s’en aller le pauvre homme voulait nous donner tout son savoir, nous le faire entrer dans la tête d’un seul coup.

La leçon finie, on passa à l’écriture. Pour ce jour-là, M. Hamel nous avait préparé des exemples tout neufs, sur lesquels était écrit en belle ronde : France, Alsace, France, Alsace. Cela faisait comme des petits drapeaux qui flottaient tout autour de la classe, pendus à la tringle de nos pupitres. Il fallait voir comme chacun s’appliquait, et quel silence ! On n’entendait rien que le grincement des plumes sur le papier. Un moment des hannetons entrèrent ; mais personne n’y fit attention, pas même les tout petits qui s’appliquaient à tracer leurs bâtons, avec un cœur, une conscience, comme si cela encore était du français… Sur la toiture de l’école, des pigeons roucoulaient tout bas, et je me disais en les écoutant :

« Est-ce qu’on ne va pas les obliger à chanter en allemand, eux aussi ? »

De temps en temps, quand je levais les yeux de dessus ma page, je voyais M. Hamel immobile dans sa chaire et fixant les objets autour de lui, comme s’il avait voulu emporter dans son regard toute sa petite maison d’école… Pensez ! depuis quarante ans, il était là à la même place, avec sa cour en face de lui et sa classe toute pareille. Seulement les bancs, les pupitres s’étaient polis, frottés par l’usage ; les noyers de la cour avaient grandi, et le houblon qu’il avait planté lui-même enguirlandait maintenant les fenêtres jusqu’au toit. Quel crève-cœur ça devait être pour ce pauvre homme de quitter toutes ces choses, et d’entendre sa sœur qui allait, venait, dans la chambre au-dessus, en train de fermer leurs malles ! car ils devaient partir le lendemain, s’en aller du pays pour toujours.

Tout de même, il eut le courage de nous faire la classe jusqu’au bout. Après l’écriture, nous eûmes la leçon d’histoire ; ensuite les petits chantèrent tous ensemble le ba be bi bo bu. Là-bas au fond de la salle, le vieux Hauser avait mis ses lunettes, et, tenant son abécédaire à deux mains, il épelait les lettres avec eux. On voyait qu’il s’appliquait lui aussi ; sa voix tremblait d’émotion, et c’était si drôle de l’entendre, que nous avions tous envie de rire et de pleurer. Ah ! je m’en souviendrai de cette dernière classe…

Tout à coup l’horloge de l’église sonna midi, puis l’Angélus. Au même moment, les trompettes des Prussiens qui revenaient de l’exercice éclatèrent sous nos fenêtres… M. Hamel se leva, tout pâle, dans sa chaire. Jamais il ne m’avait paru si grand. « Mes amis, dit-il, mes amis, je… je… »

Mais quelque chose l’étouffait. Il ne pouvait pas achever sa phrase.

Alors il se tourna vers le tableau, prit un morceau de craie et, en appuyant de toutes ses forces, il écrivit aussi gros qu’il put :

« VIVE LA FRANCE ! »

Puis il resta là, la tête appuyée au mur, et, sans parler, avec sa main, il nous faisait signe :

« C’est fini… allez-vous-en. »

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  1. « S’il tient sa langue, – il tient la clé qui de ses chaînes le délivre. » F. Mistral.

Dernière mise à jour : 5 mars 2018.


OpenEdition vous propose de citer ce billet de la manière suivante :
Jean Stouff (15 novembre 2016). L’Alsace heureuse l’était-elle vraiment ? Biblioweb. Consulté le 16 septembre 2024 à l’adresse https://doi.org/10.58079/lzcd


3 réflexions sur « L’Alsace heureuse l’était-elle vraiment ? »

  1. Merci à vous Jean Stouff pour votre travail et pour la diffusion de ma vidéo sur le livre de Marie Hart. Je tiens juste à apporter une précision : depuis la création de la région Grand Est, je ne suis plus un autonomiste mais un séparatiste alsacien, car j’estime que le seul avenir que la France réserve à mon pays, l’Alsace, c’est la mort. J’affiche mes opinions par honnêteté envers mes lecteurs et spectateurs afin qu’ils sachent à quoi s’en tenir.
    En revanche, je précise que je suis traducteur professionnel et que je vis de ce métier depuis plus de quinze ans maintenant. Or, dans le cadre de mon métier, mon opinion n’intervient pas, autrement dit, tout ce que vous lirez dans la version française du livre correspond au propos de Marie Hart, je n’ai ni forcé, ni adouci le trait et je mets au défi quiconque de me prendre en défaut sur ce point.
    Merci de m’avoir lu et bon vent à vous !

  2. Je comprends bien que cette inepte fusion avec la Lorraine et la Champagne-Ardennes ait de quoi vous indigner. Je substitue donc séparatiste à autonomiste…
    Grâce à vous et à mon collègue alsacien qui m’avait signalé votre traduction, Marie Hart a au moins gagné deux lecteurs : ma mère et moi.
    Merci.

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